Паэтки пишут про любовь , по строчкам лепятся пайетки,
И рифмицы морковь и кровь - любови присные соседки.
Гормон , опара для стихов, вздымает дрожжи стихотеста,
Признаний ждут от женихов , стихозаточены, невесты.
Ах, сколько горя от ума, увы, рифмующие девы!
Стишки - что ёжику туман , терра инкогнито , и где бы
Вас ни застала терра та , смените стиш на безъязыкость.
Сколь говоряща немота ! К ней легче избранным привыкнуть.
И сыщет тишину любовь - оно случается нередко,
И стиш , едри его морковь, затихнет в пользу зова предков,
А там - детишки, то да сё... Не до стишат. И слава Богу!
Вот если счастье унесёт - прибьёт Поэзию к порогу.